stałem tam, próbując się przyzwyczaić.
Zobacz resztę na następnej stronie.
Wtedy przypomniałem sobie o świecach, które były pod łóżkiem mojego syna.
Szedłem powoli korytarzem, kierując się jedynie pamięcią i rozmazanymi konturami mebli, które widziałem tysiące razy. Dom wydawał się inny w ciemności: większy, cichszy, dziwny w sposób, który sprawiał, że nawet najcichszy dźwięk wydawał się wzmocniony. Każdy krok niósł się echem nieco głośniej niż to konieczne, jakby ściany nasłuchiwały.
Kiedy dotarłem do jej pokoju, ostrożnie ukląkłem przy łóżku. Powietrze było nieruchome i lekko zakurzone, jak w zapomnianym miejscu,
